Poesía

2019. En este libro, comenzado en Pekín en 1962, mientras el autor ejercía como profesor de español, China aparece como una experiencia interior, una elaboración mítica y un horizonte histórico, signado por los inicios de la Revolución cultural y la Guerra de Vietnam. Publicado por Editorial Nascimento en 1967, ha tenido que transcurrir más de medio siglo para que este texto épico, testimonio de las utopías y pesadillas de su época y pieza clave de la poesía chilena del siglo XX, vuelva a circular. «Efraín Barquero, entre los poetas de su generación, fue quien inventó una nueva ternura en relación a la historia, en relación a la tierra. Y su encuentro con China fue fundamental, lo que se ve en este libro maravilloso, rechazado por Alone. El viento de los reinos conquistará su eternidad».

Raúl Zurita.

2019. El libro se abre con el extraordinario poema apocalíptico «La visión de los tagadás» (2019). «Paramar puede ser leído como una bitácora de viaje o como una road movie. Sus textos han sido escritos en movimiento. Viajar para escribir, escribir viajando. Hablar con gente pero, sobre todo, escuchar los sonidos y las voces que solo puede percibir aquel que se echa al camino. Un camino que en este texto conduce a quien lo escribe por un largo y extenso recorrido latinoamericano. Como establece una nota hacia el final del libro: «Paramar fue escrito entre los años 2016 y 2019 en los pueblos de Punta Arenas, San Cristóbal de Las Casas, La Pintana, Tacna, Medellín, Managua, Osorno, Oaxaca, Malloa y Tijuana». Este libro fue escrito en ese viaje, en tres años, en diez lugares y cinco países distintos».

Jaime Pinos.

2020. La destreza de Rodrigo Rojas Terán está en que no hay una normalización ni enaltecimiento de los hechos que componen este mundo, se presentan con una extraña frialdad, una especie de distancia justa, para una representación a la vez seca e involucrada en el relato: un Norte Grande donde “… Dios gobierna/ con eterna indiferencia”, poblado de cholitas, palomas, pasta base, cervezas de cuneta, la inevitable camanchaca, el sol que se quema como tedio sobre todos estos poemas. En pocas páginas el autor logra meternos en su película, donde “Cae la noche en el valle/ como un violento puñado/ de aceitunas”.

Gabriel Zanetti

2020. “Watanabe recorta en poemas admirables el deseo de que nunca hubiesen sido escritos porque en un mundo pleno, todos, la humanidad entera, contemplaría al unísono la visión que el poeta está obligado a trazar. Al escribir esculturiza el silencio desde el cual emerge como islas, como algo que es en sí una resignación, el deslumbre instantáneo de su escritura informándonos que los poemas no serán nunca los poemas, que la deuda todavía incancelada que tienen las palabras con el mundo es que ellas nos privan finalmente del mundo”.

Raúl Zurita

2019. Treinta y cinco años después de su primera publicación, este libro preserva intacta su condición prístina: la de otorgar un sentido inédito a las palabras, volviendo su lectura una experiencia del lenguaje. Arraigo, exilio, materia o pensamiento parecen confluir en estos versos donde se abisman, sistemáticamente, algunos elementos del habla. Sobre esta fractura el hablante inscribe su mirada: un relato oscuro que jadea entre línea y cielo, elementos que también construyen realidades: la maleza oriunda, la bipolaridad del tiempo, o esa estrella que, ceñida a la bandera, semeja un habitante extranjero.

2018. La poesía me ha dado otra especie de trabajo. Aunque las dificultades que presenta sean inagotables, un buen día uno se ha instalado en ella y empieza a luchar con esas dificultades desde adentro. Se trata, simplemente, de tener algo que decir –una emoción dominante basta y a veces sobra– y de saber hacerlo, empleándose a fondo en el manipuleo de una sustancia ilimitada que se adhiere al lenguaje vivificándolo. El crecimiento de un árbol no difiere del desarrollo de un poeta. El poeta es el escritor en estado de naturaleza. Enrique Lihn

2019. La hendidura de un objeto al romperse, y el apellido de uno de sus personajes, dan nombre a este libro: «Al Mella no lo mataron», leemos en el poema final. A Mella también lo acompañan Denis, un estudiante de doce años del colegio 286, arrepentido de haberse gastado la plata del gas, y choferes que trabajan cantando a la Pizarro. La experiencia de la ciudad aparece aquí en medio de sopaipillas, canciones de Leo Dan, cintillos del NO en el parque O’Higgins, murales de Playa Ancha, radios que no encienden, cuentas sin pagar y niños con «migas de pan en la cara / que no provocan ternura».