Poesía

2019. El libro se abre con el extraordinario poema apocalíptico «La visión de los tagadás» (2019). «Paramar puede ser leído como una bitácora de viaje o como una road movie. Sus textos han sido escritos en movimiento. Viajar para escribir, escribir viajando. Hablar con gente pero, sobre todo, escuchar los sonidos y las voces que solo puede percibir aquel que se echa al camino. Un camino que en este texto conduce a quien lo escribe por un largo y extenso recorrido latinoamericano. Como establece una nota hacia el final del libro: «Paramar fue escrito entre los años 2016 y 2019 en los pueblos de Punta Arenas, San Cristóbal de Las Casas, La Pintana, Tacna, Medellín, Managua, Osorno, Oaxaca, Malloa y Tijuana». Este libro fue escrito en ese viaje, en tres años, en diez lugares y cinco países distintos».

Jaime Pinos.

2021. Se trata de un libro importante de los ochenta: una reedición revisada. La edición original de este libro, fue publicada en 1986, en esta publicación (35 años después), se han efectuado mínimos cambios en los poemas. La secuencia de los textos, eso sí, ha sido modificada por completo. En la década de 1980, tan fecunda como relevante para la poesía chilena, este libro se convirtió en todo un emblema generacional gracias a poemas como “Usted”, “Miedo a la noche” o “Los helicópteros”. Erick Pohlhammer funde aquí la fluidez del coloquialismo narrativo con un lenguaje musical que se repliega, se estira y se observa, y en ese trance propicia una pausa, una extrañeza a veces desoladora, a veces jubilosa. El autor ejecuta esta combinación de velocidad y detención para atender al mismo tiempo a la realidad exterior y a la individualidad más específica, en primer lugar la de otros y luego la suya. Y entre disquisiciones de muy distintas naturalezas y metrajes deja caer versos resplandecientes: “No todos hemos visto rodar soles por aguas limpias en canaletas musicales. / El sentimiento que va causando es como si el pensamiento / de uno mismo se fuese rodando como un globo / luminoso hacia el silencio de un océano de desahogos”. A treinta y cinco años de su publicación original, estos poemas callejeros y amorosos —como esas hermosas ofrendas que son “Poema a mi hijo Martín” y “Porque tú eres de los milagros el más logrado que hay”— mantienen indemnes su jovialidad, su fuerza y su calidez.

Vicente Undurraga

2020. “Watanabe recorta en poemas admirables el deseo de que nunca hubiesen sido escritos porque en un mundo pleno, todos, la humanidad entera, contemplaría al unísono la visión que el poeta está obligado a trazar. Al escribir esculturiza el silencio desde el cual emerge como islas, como algo que es en sí una resignación, el deslumbre instantáneo de su escritura informándonos que los poemas no serán nunca los poemas, que la deuda todavía incancelada que tienen las palabras con el mundo es que ellas nos privan finalmente del mundo”.

Raúl Zurita

2019. Preguntar sólo es posible con el lenguaje verbal, y la misma interrogación encierra en sí la respuesta. Para ver, Claude Monet dice que es necesario olvidar el nombre de las cosas que estamos mirando. Por lo tanto, ver y nombrar son radicalmente distintos. Si lo que se pretende mostrar está vedado, velado e invisibilizado por lo que se considera aceptable por la ideología dominante, se puede ver, pero no nombrar. En Polvos Rosados lo invisibilizado se devela, se logra extender más allá de su estigmatización. Ello es posible porque el poema no se centra en los objetos y situaciones referidas, sino en la construcción de preguntas acerca de lo que se ve, y como esto emerge en las palabras que, quizás algún día o tal vez, se conviertan en lo nombrado. Ahora están en el poema.

2017. La publicación de El primer libro (1985), de Soledad Fariña se presenta en la poesía chilena de los ochenta por medio de la misteriosa cualidad de una aparición, como si esas páginas no tuvieran una procedencia rastreable, como si vinieran, sin haber venido, estando siempre allí, de ninguna parte; proyectando, a partir del despojo instantáneo de su invisibilidad, una distancia, aún hoy acechante, con respecto a las maneras de escribir poesía entre las demás obras del periodo y, más aún, por medio de un estado poético que no oculta la raíz de su no saber y el reverbero de su no poder decir –su “no sé qué que quedan balbuciendo”– y los arroja sobre la posibilidad de dirimir una poética y de hacerla convivir diferenciada, conflictivamente, en el lecho de lo que hasta ahora se ha considerado como la marejada de una sola corriente, la emergencia de las escrituras de neovanguardia. Javier Bello

2019. La hendidura de un objeto al romperse, y el apellido de uno de sus personajes, dan nombre a este libro: «Al Mella no lo mataron», leemos en el poema final. A Mella también lo acompañan Denis, un estudiante de doce años del colegio 286, arrepentido de haberse gastado la plata del gas, y choferes que trabajan cantando a la Pizarro. La experiencia de la ciudad aparece aquí en medio de sopaipillas, canciones de Leo Dan, cintillos del NO en el parque O’Higgins, murales de Playa Ancha, radios que no encienden, cuentas sin pagar y niños con «migas de pan en la cara / que no provocan ternura».

2020. Sed y sal, cuarto libro de poemas de Juan Santander Leal, juega con la unión y separación de elementos y contextos. A partir de un principio generador de imágenes, definido como una «Querida levadura del mundo», este poemario propone un recorrido a través de espacios geográficos y mentales, donde la voz del autor se disuelve y cuaja, recordando episodios, observando el presente y comunicándose con un tú siempre movedizo. El trabajo poético se construye mediante relaciones inusuales entre lo que vemos, vivimos y soñamos cotidianamente. «Un murmullo clasifica mis ideas, / la luz asegura que mi cara / es un símbolo no visto hace semanas. / Descansar es mirarse de cerca / deteniéndose en cada defecto».